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Mi padre Era 1962 y no sabía qué hacer. Joven todavía, idealista y de izquierda, pero etiquetado como reaccionario. En Xinjiang la panza se le hinchó por el hambre y escapó de regreso a su hogar en Changsha. Su abuela … Seguir leyendo →

Se acerca el tren con un rechinar de hierros, la locomotora negra lanza humo y detrás suyo, una otras otra, pasan las carrocerías metálicas, caras con gorros grises asomándose de cada vagón. Los caballos marrones permanecen tranquilos, como mujeres, con … Seguir leyendo →

Sí mismo No sabe al fin qué mundo era su patria: optó por una lengua, por una religión, y levantó en la arena su carpa temporaria, y así bajo la luz de una pequeña estrella se dio a intercambiar emociones … Seguir leyendo →

Alfiler Los jóvenes ya no eran jóvenes según ciertos estándares. Los viejos eran viejos para cualquier estándar. Los niños se habían ido detrás de los perros. Los buenos chistes se contaban con los dedos de la mano y además no … Seguir leyendo →

Las nubes no dicen nada. Las olas no dicen nada. Los muros del cementerio dicen algo, o casi nada. Los heterónimos no dicen nada, igual que los seudónimos: los diminutivos, los nombres de flores, los sobrenombres. El viento no dice … Seguir leyendo →

  El ruso fue mi destino. En la frontera entre los países crecí, huérfano, en el borde del pan y los molinos. Oh, en una aldea sacada de un cuadro. Junto con mi alemán natal, el ruso creció en mí … Seguir leyendo →