Parado en lo más alto de este monte
me fundo en lo infinito del paisaje,
me vuelvo esta llanura interminable,
caminos que se cruzan y se alejan.

No hay río que no empalme en otro río,
no hay nube que no siga alguna brisa.
Las tierras y ciudades que cruzamos
con nuestra vida forman una cosa.

Igual que el pino crece en la ladera
o en esas calles la neblina densa,
así crece la vida, así las penas.

Vagando con el río o con viento
somos la trama que urden esas sendas
somos los hombres que sobre ellas marchan.

Feng Zhi (1905-1993)